B27

Timur vient de là, de cette région méconnue et encore plus méconnue si on spécifie le fait qu’il est Andien, qu’ils ne sont que 30000 individus, qu’ils ont une langue propre et qu’ils sont traversés par des influences diverses et presque contradictoires.

Timur grandit là-bas, tiraillé par l’histoire de ces parents ; un mariage forcé ou arrangé, un père tyrannique et violent, une mère qui investi symboliquement dans son fils la perfection.

La solitude des appartements communautaires où Lermontov doit se reposer dans un coin et où les sourires de la poétesse Akhmatova coulent entre le Kéfir et les sosiski....

Timur vient de là, entre les hivers rudes et les étés cramés, avec une mère qui a eu l’audace de quitter ce mari qui la traite de « pute », qui la tabasse, qui la détruit à petit feu.





Timur vient de là aussi, de ces magasins soviétiques où il faut faire la file pour avoir un peu de lait, quelques œufs, d’une voisine qu’il prend pour sa tante et qui lui donne un peu d’amour.

Timur vient de là, de cette contrée où la violence baigne son enfance : la télé constamment allumée avec des images de la guerre en Afghanistan, puis celles de la Tchétchénie...

Timur vient de ce pays où l’identité est difficile : on y danse le Zikr, on fait les prières à Allah, on a des coutumes que l’on ne contestent pas : Tu es un homme, tu seras un homme. Fierté, autorité, violence.

Timur vient de là, mais il passe pour un lâche (un pd), car il danse, il chante, il imite à la perfection Eltsine, Timur vient de ce pays où l’avenir n’a pas de déclinaisons ; juste la débrouille pour correspondre à ce qu’on attend de toi.
Alors quand il décide de tout quitter. A 14 ans il part à Moscou pour suivre des cours de cirque, puis du GITIS, il découvre une autre réalité... lui le caucasien, il est traité comme de la merde, un cul noir, découvre le racisme, la violence des moscovites contre ces asiatiques haïs depuis des siècles, ces musulmans, ces terroristes qui se radicalisent, ces sous-hommes.

Timur loge dans la rue, dans le métro de Moscou, dans une chambre d’étudiant, est rejeté de toutes parts, est protégé par quelques femmes mécènes, chante dans des bars, apprend Tchekhov et Boulgakov au Gitis,
L’enfer continue, le poursuit.

L’enfer, encore et toujours l’enfer...
Timur quitte la terre promise de Moscou et rêve de Paris... Mais il se retrouve à Bruxelles.
Un visa de 10 jours et puis... et puis quoi ?
Dix jours plus tard, il est clandestin, illégal, sans papier, sans ressources et le lot interminable de « sans »... Et de nouveau il retrouve la rue, les squats dont la célèbre Ambassade de Somalie juste à côité de l’ULB, célèbre squat pour les sans-papiers (1).

Ici, en Belgique, on ne comprend pas très bien : c’est quoi ton problème ? Tu viens du Daghestan ? C’est où, ça ? T’es pas italien ? T’es quoi ? Musulman ? Quoi en plus homo ? C’est quoi ton problème ? T’as pas une tête de muslim.

Timur ira à Paris, un peu par hasard, qui fait toujours bien les choses ! La Tour Eiffel, vous vous imaginez ! Fraternité, Egalité, Liberté. Tout un programme. Un rêve ou un cauchemar. Il a vu la Tour Eiffel, ce n’était que du fer. Du fer qui monte vers le ciel. Les touristes qui font la queue comme devant les magasins de son enfance. Et les sans- papiers qui vendent n’importe quoi, des petites tours Eiffel en plastic, des boules où la neige tombe sur Paris.





A nouveau la rue , les métros, les parcs, l’errance, les petits boulots , travaillera dans un restaurant où il sert du caviar, du bortsch, des pirouski, les pelmenis, tout cela en chantant, en gardant le sourire... toujours sourire dans l’adversité, j’allais au Paradis... j’étais encore en enfer.

La peur de tout, des policiers, des autres, qui suis-je vraiment ? Où puis-je être ?
Timur vient de là, de ce pays où les dossiers se perdent dans les armoires, où les entretiens sont vulgaires... un peu d’humanité... dans quelques minutes je serais sur un matelas de papiers à boire un peu de thé, je parle 5 langues, j’ai appris le théâtre dans une des meilleures écoles à Moscou, je viens d’un pays que tu ne sais même pas situé sur une carte, je viens d’un monde dont tu ne connais rien, je viens d’un pays où la guerre est tellement là que c’est la guerre entre les pères et les mères, l’amour est une guerre, l’enfance une guerre, le présent est en guerre et l’avenir s’écrira à coup de fusils ou de coup de poings.

Timur vient de là et le hasard le mène dans Gardenia d’Alain Platel, dans deux films des frères Dardenne

Timur vit ici maintenant, mais toutes les souffrances accumulées ont trouvés un nom : B27. Ca aussi vous n’en avez jamais entendu parlé...
Non ce n’est pas un avion bombardier, non ce n’est pas un jeu vidéo, c’est une maladie... une saloperie, cela te dévaste le corps, cela t’empêche de bouger, ça gueule en moi pour faire un geste, pour me lever le matin je danse immobile maintenant, mon corps dit tu ne bouges plus, tu te paralyses, tu n’es plus rien... mais qu’ai-je jamais été ?

Voilà je veux parler de cette immobilité. Maintenant je suis belge, je me débrouille entre les boulots d’intégration, les stages de langue, les nettoyages, le CPAS et l’envie d’en découdre avec la vie.
Suis-je en paix ? La paix a-t-elle pour nom B27 ? Pourquoi dois-je encore souffrir ? Ma tête est malade ?

Le destinée d’un émigré dans le plat pays qui est le vôtre.
Voilà, je voudrais parler, vous parler de tout cela. Si cela ne vous ennuie pas ? Est-ce que je suis encore là ?